Vontade de haver

Carrego no play para não te ver. No ecrã, a Natalie Portman faz um striptease para o Clive Owen. Na minha cabeça, o filme que passa agora é uma desculpa para não te ver, para não ver nada, para não sentir, para não ouvir, não pensar. Mesmo diante dos meus olhos, está uma das mais belas actrizes do mundo a despir-se diante de outro homem e eu, qual voyeur escondido atrás dos arbustos, observo tudo calmamente, como se o tempo tivesse parado no preciso momento em que uma falha de vestuário revela mais da israelita do que o contracto previa. Natalie, querida, eu juro que carreguei em pause sem querer, foi um reflexo, nada mais, dança, por favor, continua a dançar, para cá e para lá, simula até ao fim, por favor, esse orgasmo, essa explosão de prazer que culmina com o teu corpo franzino a ofegar por ar. Continua, Natalie, brilha até o filme acabar, porque até tu tens de acabar, mas por agora dança e não me deixes pensar nela. É que ao contrário de ti, ela não tem cara, nem corpo, nem alma, não é sequer um fantasma, que esses são do passado e esta só pode ser do futuro, não, esta não és tu, querida e baixa Natalie, esta não chega a ter altura de tão pequena que é, não tem sequer cabelo que me leve a guardar uma mecha num qualquer livro de relativa importância para mim. O palco é teu, minha pequena stripper de peruca cor-de-rosa, usa-o e enche-o com a tua presença, a tua beleza, pois claro, o teu corpo franzino, luzidio e suado que, como dizia o outro, apetece como um gomo. E sim, eu tenho fome, do teu corpo, dos teus seios que realmente parecem dois montinhos que amanhecem sem ter que haver madrugada, sim, tenho a fome do lobo que uiva à lua, sozinho no meio do monte, escondido por entre as sombras. E sim, vejo-te apenas para não a ver, porque não a posso ver, porque não há o que ver, nem o que sonhar, nem o que recordar, porque não há nada. Apenas a vontade de a ver.