Não sei que título dar

Ora bem, este é o primeiro post terminado que está o conto em Cabo Verde, um conto de uma mísera dúzia de páginas (ou menos até) e que demorou mais de um mês a escrever. Basicamente, bem, digamos que a preguiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiça (com muitos iis para perceberem que deixei o dedo a descansar na tecla...) andou à solta por aí e veio parar aqui, mas enfim, acabou e com o grandioso ponto alto que foi o último capítulo e do qual podemos retirar a melhor frase: "Nunca mais se voltaram a ver." Por esta altura, o caro leitor já terá percebido que este não é um texto de ficção, é mesmo uma carta aberta do Estranho, eu. Claro que tendo em conta a minha ocasional demência, isto pode subitamente tornar-se num texto fictício, mas para já não, é mesmo um desabafar que "comichava" aqui na ponta dos dedos e que eu associo não só à famosa demência ocasional, mas também à súbita e recente (de há uma semana) percepção de que, bem, I'm full of shit. Não, leitor/a, não sou tratador de porcos nem agricultor, sou sim, ou tornei-me num gajo cheio de bazófia. É verdade, admito aqui e em escrito (sem qualquer valor legal porque falta o belo carimbo do notário e passa pra cá 30 euros), sou um gajo cheio de bazófia, daqueles chatinhos saudosistas do passado (primeiro erro, viver no passado) que afirmam "ah se soubesse na altura o que sei hoje..." (segundo erro, fantasiar em alterar o passado). Pois bem, aqui o bazófias fartou-se. Não sei, talvez seja da inalação recente de pó de café (o link ao lado, que, se ainda não aparece, há-de aparecer, deve explicar que arranjei um part-time para sacudir o espectro da pobreza...), talvez seja porque estou a cerca de mês e meio de fazer 26 anos, mas fartei-me da bazófia. Fartei-me e acabou. Para quem ainda não percebeu (aqueles que perceberam que estou a admitir publicamente isto e a revelar ao mundo que descobri onde pousei os tomates, podem fechar a boca e saltar esta parte...), aqui o Estranho fartou-se de ser um, digamos, songa-monga, um pitosga totó, um sonhador fantasista que não sabe a que tomate se deve agarrar para ir ao encontro daquilo que quer. Pronto, já disse. Não estou com isto a dizer que sou o maior e que agora o céu é o limite e que faço e aconteço, não, ainda longe disso, mas os primeiros passos estão dados. Encontrei os tomates, afastei um certo tufo de pêlo e ei-los. Não os vou descrever, vou só dizer que os desgraçados até estavam mirradinhos, mas uma massagem vigorosa tratou de reeniciar a irrigação sanguínea devida. Olha que giro, acabei de fazer uma figura triste a sugerir que massagei os tomates... Serve esta, que já vai bastante longa e enfadonha e a fugir ao assunto, que me fartei de querer alguma coisa e não ter a coragem de dar aquele passinho, de fazer aquele movimentozinho, de tentar. Num mês, ou pouco menos, tornei-me empregado de mesa no café Progresso, desenvolvi um à vontade que tantas vezes me faltou para falar com estranhos que não eu, descobri os tomates e senti-me útil e minimamente produtivo (afinal de contas, é só um part-time). Nada mau para Julho. No entanto, as férias dos outros levaram a que tenha férias forçadas. Ora este forçar de férias estragam-me os planos. Primeiro o dinheiro que não entra no mês de Agosto. Segundo, e passo a apresentar, o pressing, o forcing, o apalpar terreno, o bater de couros a uma certa cliente que lá vai almoçar e que será, talvez, fiscal ou engenheira ou arquitecta (e eu que sempre sonhei com arquitectura, mas fui sempre demasiado preguiçoso e receoso de não acabar o curso...), tendo em conta que a dita cliente passa o dia de um lado para o outro nas obras do metro na zona de Cedofeita. Por esta altura, quem me conhece pessoalmente estará a levar as mãos à cabeça e a gritar "Ele está doido!!!". E têm razão. Ora bem, da dita jovem, nada sei. Nem idade, nem nome, nem profissão, nem situação matrimonial sequer. Sei que (ai...) estou apanhadinho. E o melhor da situação? Mostrei-lhe exactamente isso. Ok, estava de avental de cintura, ok, tinha acabado de lhe levantar o prato sujo da mesa, mas mostrei-lhe isso. Diversas vezes. Ok, pode parecer pouco, mas confiem em mim, grande passo à frente meter-me com desconhecidas. Ora o objectivo desta treta toda é o belo do apelo.

Café Progresso, na zona de Cedofeita no Porto. Obras do Metro mesmo ao lado. Jovem fiscal/engenheira/arquitecta que trabalha lá (a quem, carinhosamente, chamo Trolha). Se desse lado houver algum cliente assíduo do já referido café e que conheça a criatura em questão, informações precisam-se. Probabilidade de fim de obras antes de eu voltar ao trabalho pode significar o adeus mais inglório da história dos engates entre desconhecidos. Ajudem lá, dou café à borla durante um ano (ou o tempo que lá ficar a trabalhar...).

A partir de agora antes um "não" que um "se soubesse na altura o que sei hoje..." (acho que vou tatuar esta frase no interior das pálpebras para enviar mensagens subliminares constantes enquanto durmo...)