O tipo dos olhos pretos

O meu reflexo tem os olhos pretos. Vejo-me no vidro deste carro. Oiço ao longe uma coruja piar, o bicho da morte que anuncia mais uma partida. Os cães em todo o redor uivam. Bato à janela do lugar de passageiro para chamar a atenção do condutor, que não sei nem me interessa quem é. Estou aqui para lhe pedir boleia, mas vou ficar com algo mais. Ele olha-me espantado, o jogo do gato e do rato começou. Há qualquer coisa que não bate certo, eles apercebem-se sempre disso, mas raramente descobrem o que é e deixam-se levar. Peço-lhe que me deixe entrar, digo-lhe que fui assaltado a poucos metros dali e que tenho medo de que os ladrões voltem, que fiquem sem nada, dinheiro, telemóvel, nem sequer tenho trocos para ligar a alguém ou para me meter no metro. Por esta altura, ele, como todos os outros, já está a tremer e o sexto sentido diz-lhe que ele tem de sair dali, o mais depressa possível. É nessa altura que os olho nos olhos. Os meus olhos são pretos, sim, mas não como seria de esperar. São completamente pretos, negros como se no sítio onde deviam estar os olhos estivessem apenas dois buracos, janelas que não dão para lado nenhum, buracos negros que não reflectem nada, nem luz, nem imagens, nem emoções. É então que eles se deixam levar. Abrem-me a porta, dizem-me para entrar. E eu entro. Quase sempre consigo o que quero depois de os olhar nos olhos e aqueles que escapam raramente conseguem explicar o que lhes aconteceu. Devia sentir-me mal, envergonhado pelo que lhes faço, mas a verdade é que há muito deixei de sentir o que quer que seja e é por isso que estou aqui. Eles têm algo que eu quero e não tenho. Eles têm vida. Por agora.