encontro com o desconsolo

A meio d’ “O fio das missangas”, a campainha toca. Intrigado, a pensar se viriam para contar a luz ou a água, levo uma mão ao cabelo, tique vaidoso de quem não espera companhia. Da janela do andar de cima, espreito, sou apanhado por caras familiares, mas não conhecidas.

- Boa tarde.

- Sr. Estranho – começa a primeira – não sei se se lembra, mas há umas semanas deixámos aqui umas revistas para o senhor consultar e combinámos um encontro para falar sobre isso...

- Ah sim… - vêm-me à cabeça as revistas; usei-as para acender a lareira no próprio dia, enquanto pensava na minha avó e em como ela me censuraria se soubesse que queimava as preciosas revistas da religião dela… – Olhe, desculpe, mas não estou interessado. Peço desculpa por as ter feito perder tempo, mas…

- Não tem nada que pedir desculpa! – abrupta a segunda – Se não está interessado, não está interessado!

- Bom, então tenha uma boa tarde e obrigado – completa a primeira, enquanto olha uma última vez para a janela com um meio-sorriso de desconsolo. Retribuo-lhe o meio-sorriso:

- Boa tarde…

Volto para a leitura, mas não consigo. Penso na primeira, a cara dela lembra-me uma professora, das pessoas que conheço talvez a que menos acredita na existência de Deus. Não uma cobarde agnóstica, como eu, mas uma verdadeira ateísta. Tão absolutamente ateísta que nem fala em religião. Talvez tenham a mesma idade, mas a que acabou de me tocar à porta parece mais nova, sem dúvida mais calma. Tem a calma de quem confia em Deus. Por vezes, gostava de acreditar que Deus realmente existe, que toma conta de mim, que se for boa pessoa, tudo me sorrirá e que posso confiar cegamente no Seu juízo. Deve ser bom deixar o destino nas mãos de um deus omnipresente e todo-poderoso. Mas não consigo. Aos 6 anos, a inocência e a resolução próprias de uma criança dessa idade, levaram-me a acreditar que Deus não existia. Foi o primeiro e maior desgosto que dei à minha mãe, que ainda hoje me aponta o dedo (como boa católica não-praticante que é). Não consigo conceber que alguém omnipresente e todo poderoso seja tão ausente, tão impotente. Talvez a minha avó tenha razão (ainda que tenha as minhas dúvidas), talvez eu tenha mesmo o diabo no corpo, talvez a minha família e casa estejam realmente possuídas por um qualquer mal milenar que ela, na sua inocência e resolução próprias de quem chega a velho e começa a temer a morte, possa eliminar com a força da sua fé. Mas não acredito. Não posso acreditar que um punhado de textos supostamente sagrados ditem o destino da minha alma ou a de qualquer outra pessoa. Não posso acreditar que a minha avó, que mal fala para o meu avô por ele não seguir a mesma religião, que deixou de aceitar o convívio familiar em alturas de Natal e aniversário (por causa da religião), que estende a mão a alguns dos meus tios ao mesmo tempo que repele o meu pai, tenha razão. Mas lamento o meio-sorriso de desconsolo da primeira. Sente que falhou, que perdeu mais uma alma e tenho a certeza de que hoje vou estar incluído nas suas preces. E também lamento ter dito à minha avó que não acredito na existência de Deus (o Sr. Jeová para ela…) e tenho a certeza que também estou incluído nas preces dela… no final da lista, depois de todos os meus primos... Não interessa, tenho a calma e a consciência de que depende só de si.